marcelo maluf

Lançamento da antologia de contos ABIGAIL

2011-12-08T06:37:00.000-08:00

Neste sábado, dia 10, tem lançamento da antologia de contos ABIGAIL. Participo do livro com o conto "Quando os pinguins deslizam de barriga no gelo". Tem muita gente bacana lá, Marcelino Freire, Andrea Del Fuego, Claudio Brites, Nelson de Oliveira, Márcia Barbieri, Rogerio Guimarães, entre outros autores. Está feito o convite!

O Rato e a Águia - para La Fontaine

2011-10-13T17:44:00.000-07:00

Rejeitava os pássaros, tinha ciúmes deles. Queria que a árvore fosse somente sua. Passava os dias empoleirado nos galhos da velha castanheira, observando e devorando pequenos roedores, cachorros-do-mato, quatis, tatus e lagartos. Escolheu o caminho dos animais. “Vou ser ave de rapina”, pensou. Foi a última vez que falou a língua dos homens, depois foi ser. Jessé era o seu nome de homem. E como homem, foi funcionário do MacDonald’s, vendedor de livros usados, vocalista de banda punk: “Os morféticos do passado”. Juntou dinheiro, cursou história. Era apaixonado por Júlia na faculdade. Ela sabia estabelecer relações entre a guerra fria e o uso das redes sociais na internet como símbolos de eufemismos políticos e interpessoais. Tinha a pele hidratada, morena, um jeito de girar o pulso quando defendia uma ideia que somente ela sabia a exata maneira de executar o movimento. Bebia vodka russa. Discutiam Gogol e Dostoiévski. Júlia dizia que o Tolstoi havia pirado no final da vida com aquele delírio místico anti-literário. Ele discordava, mas não tinha argumentos lógicos para expor uma posição. Jessé estava ali. Abrindo as asas, senhor de sua árvore. Quieto. Concentrado. Preciso. Ágil. Nada estava fora do seu lugar. Um rato por mais ligeiro que fosse não tinha chances contra o seu olhar certeiro de águia. Isso era o que ele se lembrava dos programas da National Geographic. Na faculdade de história havia aprendido a importância do passado para que a memória dos fatos pudesse garantir a consciência do presente. Mas como ave só conseguia capturar sua presa quando experimentava o aqui e agora. Sua memória humana o traía. A boca de Júlia, sua eloqüência, seu gesto perfeito do pulso, e o rato lhe escapava. Ria dele. A história e a consciência do seu passado faziam dele a mais inábil das aves de rapina. Um ser desajeitado para viver naquele mundo. Presente. Mesmo alguns pássaros menores não o levavam a sério e cochichavam, e caçoavam da sua inaptidão. Lembrou-se que Júlia só sentiu tesão por ele uma única vez. Quando discordaram a respeito da postura pacifista do Dalai Lama quanto à invasão chinesa no Tibet. Ele concordava com o Dalai, ela dizia que era preciso usar a força e expulsar os chineses. Ele irritou-se com a postura violenta dela. Ela beijou-o na boca e ficou nua para ele, mas não deixou que ele se despisse. Apenas que se masturbasse contemplando o seu corpo. Sêmem com vodka. O rato agora estava mais próximo. E ao invés de distrair-se com a memória do corpo nu de Júlia, Jessé viu no corpo do rato o rosto dela. Capturou-o. Não o devorou, deixou-o em pedaços. Minuciosamente. Não havia nos restos nenhum sinal de Júlia. Foi a primeira vez desde que chegou ali que conseguira tal proeza. O rato era apenas rato. Um roedor. Um almoço fácil. Esqueceu o seu nome de homem. Esqueceu Júlia. Voou para o topo da árvore e ocupou para sempre o seu lugar de predador.

Lição de Estética

2011-10-01T11:13:00.000-07:00

aquela imagem
do homem com pregos
nas mãos e nos pés
foi o meu primeiro contato
com o surrealismo

Reinvenção de Mim

2011-09-09T10:08:00.001-07:00

Comprei um chapéu negro

para não ter que mudar o meu nome

Agora levo em minha cabeça

um símbolo que me autoriza

a atravessar as paredes invisíveis

do meu inconsciente

Subo por escadas com jiboias brancas

e mergulho no oceano violeta

pleno de janelas abertas

de onde observo terras benditas

feitas de torneiras pingando lagartas

Dou braçadas nesse mar

e sinto que sou invadido

por todos os orifícios do meu corpo

Dentro de mim moram casulos

de onde nascem mariposas

Meu videocast para o Cronópios

2011-08-23T07:47:00.000-07:00

Dois Contos para o Cronópios - O Homem Feliz e O Rato e a Águia

2011-08-17T07:38:00.001-07:00

Olá caríssimos,
Colaborei com os contos O HOMEM FELIZ e O RATO E A ÁGUIA para o Portal Cronópios.
Para ler os textos é só clicar AQUI.
Gracias!

Meu conto para a Revista Outros Ares - A primeira Bomba

2011-08-16T12:20:00.000-07:00

Abaixo, trecho do meu conto "A primeira bomba". Para ler na íntegra acesse: Revista Outros Ares

"A primeira bomba que Kassim fez explodir matou um escorpião que não deveria ter morrido. A bomba era caseira, coisa pequena. Diante do bicho morto pensou se o seu veneno poderia ainda ferir alguém. Não teve a intenção de matá-lo. Acreditava que se não teve a intenção estaria perdoado pelos céus. Um inocente. O escorpião era um inocente. Quis lhe dar um enterro digno. Mas não conhecia seus amigos e parentes. Pensou que, se fosse morto, gostaria de ter o corpo velado por aqueles a quem amava. (...)"

Meu encontro com Hilda Hilst

2011-08-12T11:06:00.000-07:00

Hilda Hilst me indicou a leitura de Mário Faustino. Eu tinha 17 anos quando, por meio de uma amiga em comum, enviei uns três poemas para a apreciação da autora. Eu morava em Santa Bárbara D`Oeste, cidade próxima a Campinas, onde Hilda morava, especificamente na Casa do Sol, seu ashram, seu espaço mágico, que dividia com noventa cães. Em um dos poemas eu pretensiosamente citava Baudelaire. Tinha o livro Flores das flores do mal, com tradução de Guilherme de Almeida. Para espanto de Hilda que comentou: “Ele tem dezessete anos e está lendo Baudelaire? Eu só fui lê-lo quase aos quarenta!”. Confesso que sempre fiz leituras pretensiosas em minha adolescência: Li Sartre, não a obra literária e sim a filosófica. É claro que ficava perdido, mas fingia compreender. O mesmo se deu com a leitura dos poemas de Baudelaire. Conto essa história para dizer que amarelei, sei lá, não tive coragem de visita-la. Aconselhado por minha querida amiga, ela me disse: “É só levar um bom vinho que ela te receberá com muito prazer”. Eu enrolei e nunca fui. Perdi a chance. Eu era um menino assustado com anseios tímidos. Fiquei cheio de medo daquela senhora. Não fui. Cresceu o mito Hilda em mim.

Agora estou relendo Hilda, apreciando sua linguagem rasgada, meteórica e misticamente erótica. Hilda aproxima-se da linguagem para alcançar Deus. A força de seu trabalho é este: o exercício da linguagem que transcende. Por isso, logo me apaixonei pelos seus livros, por sua figura e seu entorno. E ao reler os seus textos, percebo o quanto estava e ainda estou ligado espiritualmente aos seus livros. A experimentação em Hilda não acontece apenas pelo compromisso estético e sim pelo desejo de encontro com o divino.

Desde aquela época li apenas alguns poemas de Mário Faustino. Nunca mergulhei em seus poemas. Escrevo esta reflexão para dizer que o desejo de conhecê-lo, assim como rever a produção literária de Hilda cresceram em mim. Acho estranho tudo isso e prefiro que o estranhamento me tome ao invés de explica-lo com clareza. A verdade é que os meus textos não se aproximam em nada do estilo de Hilda, mas a minha afinidade com ela é para além da escrita, está mais próxima do universo que ela criou em sua vida, de seu despojamento, de sua radicalidade e entrega para o ato de criar.

Talvez o trecho deste poema (Vida toda linguagem) de Mário Faustino faça-me compreender a indicação de Hilda:

“Vida toda linguagem,

frase perfeita sempre, talvez verso,

geralmente sem qualquer adjetivo,

coluna sem ornamento, geralmente partida.

Vida toda linguagem,

há entretanto um verbo, um verbo sempre, e um nome

aqui, ali, assegurando a perfeição

eterna do período, talvez verso,

talvez interjetivo, verso, verso.

Vida toda linguagem,

feto sugando em língua compassiva

o sangue que criança espalhará – oh metáfora ativa!

leite jorrado em fonte adolescente,

sêmen de homens maduros, verbo, verbo.

Vida toda linguagem,

bem o conhecem velhos que repetem,

contra negras janelas, cintilantes imagens

que lhes estrelam turvas trajetórias

Vida toda linguagem”

Ao ler os meus poemas tão imaturos, Hilda talvez quisesse me dar o seguinte recado: se este é o seu caminho, saiba que a sua vida será ou poderá ser uma experiência plena de existência e linguagem, neste caminho só o ato de escrever poderá te salvar. Agora o que sei de Hilda, ela não saberá que sei. Mesmo sem saber, Hilda participou e participa de minha formação e jornada como escritor e como ser humano. Salve, Hilda, Salve! Para sempre a Morada do Sol.

Como comecei a escrever ou Comungar a existência por meio das palavras

2011-08-08T15:06:00.000-07:00

Comecei a escrever depois que fiquei trancado, por uma noite, na biblioteca municipal da pequena cidade onde nasci. Eu tinha 11 anos e os livros me atraíam de maneira irracional. O objeto em si me fascinava antes de saber da potência das palavras contidas nele. Naquela madrugada os livros me serviram de travesseiro e cobertor, me deram abrigo e contaminaram o meu corpo; foi a minha primeira polução noturna. Primeiro a biblioteca foi meu refúgio, depois lugar de mistério em busca do enigma de ser. Minha paixão pelas palavras é física, minha imaginação está na pele e nos músculos, minha respiração capta os hiatos, os silêncios que podem significar mais do que qualquer significado aparente. Não sinto a literatura como algo simplesmente mental, as palavras são minha tentativa espiritual de me comunicar com os primeiros contadores de histórias, o invisível real e presente. Nesse sentido, a palavra é reveladora e só consigo contar uma história na atitude vital da escrita, e só consigo saber o que escrevo enquanto escrevo, tenho muitas vezes a sensação de espanto ao descobrir o caminho que se vai construindo, os saltos e saídas de um texto, o desejo de um personagem. A palavra que transforma, deforma, transcende e imana de si um segredo, uma sabedoria. Escrevendo é que sei o que quero ou o que posso dizer. E posso tudo. Como escritor, sinto que carrego o risco e o encanto de invadir a alma humana por meio da linguagem, de ferir e ser ferido, de amar e ser amado, e confesso ter imenso prazer nesse ato profundamente sagrado e profano, cósmico e cotidiano, denso e banal. É deste modo que aprendi a explorar o mundo e a existir nele. A experiência de viver no mundo, para mim, está intimamente atrelada à experiência da escrita, ao ato de sentar e escrever. Portanto, escrever para mim é experiência direta com a realidade e não fantasia, mesmo que o absurdo e o fantástico possam estar presentes, a escrita é real. Ato criador. Confesso não salvar-me longe do ato de escrever e da atitude subversiva de ler poesia e prosa. Penso na arte, de maneira geral, como espaço de possibilidades, de saber ser, saber o outro, saber curar e ser curado, saber viver, saber morrer, saber reinventar-se, saber revelar-se e revelar. Espaço de mergulho na ordem e no caos. A arte só é possível no impossível, sem medidas, sem fronteiras, sem demarcações, sem carimbos.
Ao lembrar-me agora daquela noite na biblioteca, penso que não foi o acaso que me deixou trancado lá, sozinho, foi a minha vontade íntima, e até então desconhecida, de fazer parte desse universo enigmático de comungar a existência por meio das palavras.

Da influência: construção do edifício genético ou o quê?

2011-07-24T07:03:00.000-07:00

Mais um nome para a minha coleção de heranças genéticas: Prolapso da válvula mitral ou Síndrome de Barlow. Já tenho na lista: colesterol e fungos nas unhas dos pés. O que significa que eu já nasci assim, com todos esses atributos. Assim como nasci com esse nome, essa boca, esses olhos, essas orelhas, essas mãos e esse nariz. Minha salvação. O nariz eu pude modificá-lo com uma cirurgia plástica. Era muito grande para a minha cabeça pequena. O que talvez seja um bom sinal, não a cabeça pequena, mas a possibilidade de mudança. Nada no mundo é maldição hereditária.

Eu tenho uma deformidade leve no coração que pode romper deixando com que o sangue o inunde e aí será o fim. Mas é raro. Talvez seja necessário romper o ciclo genético, não sei como isso pode ser possível. Talvez não seja necessário romper, mas seguir sabendo. Meu pai, meus tios, meu avô, todos com sangue grosso nas veias. Por isso, preciso evitar comer tudo que provem dos animais, principalmente os terrestres: leite, queijo, carne vermelha, ovo. Uma lista infinda. Quando se vê, quase não sobra nada. Já me perguntei diversas vezes, por que existem quindins? Eles não deveriam ser proibidos? E quem fosse pego comendo um deveria ser preso, no mínimo multado, e prestar serviços a comunidade, acusado de ser cúmplice do LDL. Agora me diz como é que se faz para manter uma alimentação saudável com tanta porcaria irresistível por aí?

Azeite de oliva extra virgem. Abacate. Castanha do Pará. O salmão é rico em ômega 3, granola, aveia, fibras. Vinte miligramas de sinvastatina por dia, minhas orações a São Francisco de Assis, Maomé, Buda e Jesus Cristo. Minha comunhão com os entes da floresta. Não meço esforços para salvar de um colapso as minhas artérias. Chocolate? Proibido. Recomendado é beber muita água, fazer exercícios físicos, não ficar estressado. Por isso ouço Bach, tenho todos os discos dos Beatles, uma compilação de music for meditation. Adoro ler contos de fadas antes de dormir e bebo um cálice de vinho tinto seco por dia para afinar o sangue. Mantras budistas e cantos gregorianos também me acalmam. Mas o meu verdadeiro dilema é a dispersão e a falta de disciplina. Não consigo manter regularidade por mais de três dias. Esqueço e como carne, queijo, ovo frito, não faço exercícios físicos, ouço Sex Pistols, leio Kafka, esqueço dos remédios, vou meditar ouvindo Nirvana, esqueço de comer as castanhas do Pará. Simplesmente esqueço. Não se trata de ato falho. Não sou um suicida moderato. Se tivesse que me matar seria de uma só vez. Um mergulho no vazio. Mas definitivamente essa possibilidade não está dentro dos meus planos. Não faz parte da minha herança genética.

Talvez minha memória seja genética. Minha falta de disciplina e o meu corpo inteiro; genéticos. Os meus cabelos caindo, genéticos, as minhas dúvidas, as minhas escolhas, os meus óculos, os meus sapatos. Todos genéticos. Será que o fato de eu gostar do Nat King Cole é porque o meu pai também gostava? Mas o James Brown, fui eu quem apresentou a ele. Talvez eu continue gostando de ouvir James Brown, porque meu pai também gostava. Minha estética é genética?

Talvez tudo o que sou e vivi e li, também faça parte, hoje, da minha estrutura genética. O que em tese me faria não saber identificar aquilo que recebi daquilo que supostamente nasceu comigo. Talvez seja assim, o edifício genético é uma obra em constante construção. Work in progress. Minha mudança em busca do meu enigma de ser: genética do universo.

O Especialista

2010-11-10T15:29:00.000-08:00

Cortar mortadela é uma atividade a que poucos conseguem se dedicar com habilidade, competência e precisão. Quase um tecido transparente. Irineu Velásquez era um que sabia. Havia treinado para isso desde pequeno. Técnica apurada. Sensibilidade crua para extrair da fatia somente o essencial. Como um Graciliano, cortava obsessivamente.

Em casa, treinava com faca. Não precisava da máquina. Chegou a cortar uma peça de cinco quilos numa madrugada. Trabalho exaustivo, concentrado. Só deitou para dormir quando chegou à fatia perfeita. Algo como aquelas pelinhas que retiramos dos nossos lábios ressacados.

Ficava puto quando alguém pedia para cortar uma fatia mais grossa. “Um ignorante”, pensava.

“Isso é mortadela, mesmo?”, resmungava o cliente quando desconfiava daquela pele fina e delicada.

Irineu havia alcançado tamanha maestria no corte de mortadela, que não demorou muito para angariar alguns discípulos.

“O importante é respeitar o movimento da lâmina em contato com a mortadela. Existe um ponto específico, misterioso, em que você se torna apenas um mediador entre a lâmina e a carne. No momento em que você se funde, a fatia perfeita nasce. Única, translúcida. E não há como negar que o seu sabor é sublime”, ensinava.

Os discípulos se proliferaram. Alguns se tornaram mestres. Irineu ainda era o melhor. O número um. Quis treinar com queijos, salames, peitos de peru, copa e pastrame. Tornou-se o maior em todas as modalidades. Não havia quem o superasse. Havia nascido para ser fatiador. Ganhou fama, casa própria, roupa nova, mulheres, fortuna e bons amigos.

O anseio em se superar não o permitia que se sentisse realizado. Primeiro, foi a panturrilha, depois as coxas, o antebraço, a ponta dos dedos, o calcanhar. Fatias perfeitas. Cortes de um mestre. Quase invisíveis. Uma precisão que ele não havia alcançado nem mesmo com as mortadelas. E o sabor, não tinha como negar, era sublime.

(conto publicado originalmente na Revista Coyote, n. 19 - outono de 2009).

Meus Livros

2008-08-21T15:23:00.000-07:00

Meu pai sabe voar, em parceria com Daniela Pinotti, FTD, 2009.

e-book. Mojo Books, CONSTRUÇÃO, 2007.

Jorge do Pântano que fica logo ali , FTD, Infanto-juvenil, 2008.

Antologia que organizei com vinte contos infanto-juvenis. (no prelo) Autores: Cláudio Fragata, Cláudio Brites, Daniela Pinotti, Heloísa Prieto, Índigo, Jorge Miguel Marinho, João Anzanello Carrascoza, Leo Cunha, Luiz Bras, Luiz Roberto Guedes, Marcelo Maluf, Marilia Pirillo, Maria José Silveira, Sandra Pina, Silvana Tavano, Sônia Barros, Tânia Alexandre Martinelli, Tatiana Belinky, Tereza Yamashita e Valquíria Prates.

Ed. Terracota.

Sinopse: Ao reunir vinte nomes da literatura infanto-juvenil brasileira, entre veterenos como Tatiana Belinky, Heloísa Prieto e Jorge Miguel Marinho, novos como Índigo, Silvana Tavano e Tereza Yamashita, e novíssimos como Valquíria Prates e Daniela Pinotti entre outros, o organizador e escritor Marcelo Maluf buscou dar um panorama do que é do que está por vir na produção literária dedicada aos pequenos e jovens leitores no Brasil. Os contos que integram a antologia vão desde o realismo cotidiano e poético, passando pelo universo imaginário e fantástico. O leitor irá se deparar com um malabarista muito especial, poderá desvendar os mistérios dentro de uma sala de aula, se emocionar, mergulhar em sonhos, conhecer a horrível história de um ogro, seguir a aventura de um menino e um gnomo em busca de um tesouro, conhecer uma cidade com crianças caolhas, conhecer uma menina que encontrou a fórmula mágica da não felicidade, participar de uma conspiração extraterrestre, viajar no tempo com um garoto que aos catorze anos foi salvo pelos livros entre outras deliciosas histórias. Ou seja uma jornada longa e cheia de surpresas!

Antologia com textos de blogue organizada por Nelson de Oliveira. Diversos autores. Ed. Terracota

Sinopse: O escritor Nelson de Oliveira organizou para a Terracota Editora a seleção Blablablogue: crônicas & confissões, reunindo os melhores textos de vinte e um blogueiros do país. Os convidados para participar da antologia são todos escritores: onze veteranos de prestígio reconhecido, com livros já publicados — Ademir Assunção, Andréa del Fuego, Marcelino Freire, Fabrício Carpinejar, Índigo, Ivana Arruda Leite, entre outros —, e dez bons estreantes a caminho do reconhecimento.

Território V - Vampiros em Guerra

Kizzy Ysatis (org.). Ed. Terracota, 2009.

Esta seleção pretende elevar o tema do vampiro a um novo patamar. Organizada por Kizzy Ysatis (Clube dos Imortais e Diário da Sibila Rubra), ela tem a discórdia entre vampiros como pano de fundo para o exercício criativo dos escritores. Novas perspectivas para o gênero da moda. Política, loucura, crime e erotismo como matéria-prima para escritores meticulosamente escolhidos. Ação e drama competem por espaço nessas 20 histórias inéditas. Desafio para a imaginação mostrar os seres solitários das sombras em combate constante consigo mesmos e com a espécie. Afinal, alcatéias são para lobos. Aqui o vampiro é a metáfora de nossos erros, o contraste que evidencia o homem.

Autores
Camilo Vannuchi, Chris Sevla, Cid Vale Ferreira, Claudio Brites, Douglas MCT, Fábio Fabrício Fabretti, Flávia Muniz, Giulia Moon, Isaac Moraes, Isabella Lemgruber, Israel Fernandes Teles, Juliano Sasseron, Kizzy Ysatis, Lizy Tequila, Luis Eduardo Matta, Marcelo Maluf, Octavio Cariello, Raphael Draccon, Sidemar V. de Castro, Solone de Arruda.